Una escribe siempre como vive

Y ama tal y como escribe.

Yo, arrasándolo todo.

Otra vez espero a que 

Se pose el polvo sobre las ruinas.

Aquí, me mantengo en pie

Con la boca llena de ceniza

Como hija del fuego y el volcán 

Nunca hija de la huida.

No espero nada de tu mano

No exijo nada ya a mi herida

Soy mi sueño loco

Mi propia pasión prohibida.

 Quisiera que hubiese un oficio liviano y sincero que ayudase a cerrar los agujeros trepadores que viven en nuestras cabezas.

  Un oficio sencillo que se lleve la basura por un agujero y que no la deje mirando un lago; que nunca la deje caer en el centro de otra historia.

 Un oficio humilde, como costurera de pedacitos rotos del alma, que entregue el rayo que atraviesa el cuerpo, que pasa por el tronco del árbol y se enraíza en la propia tierra.

 Que reactive cientos de conexiones neuronales, cientos de caminos de luciérnagas que den luz y sueños nuevos.

Que plante, como yo con la letra que me hormiguea en los dedos, una pequeña esperanza.

Y todo ello por la palabra de cinco letras...

Ésa que hace puro lo impuro, la que genera conexiones doradas que nos tejen con el mundo y con otros mundos.

Por conocerla has ardido hasta los cimientos.

Por ella has aprendido de esos hilos dorados que lo entretejen todo.

Esa palabra nos enseña que nunca dos pasiones son iguales. 

En ningún caso.

Esta vez no me esperes

Esta vez no me esperes,

Búscame al otro lado;

Siguiendo el mapa de tus manos

Reconocerás las líneas de mi frente.

Tras un día, un mes o un siglo

Estaremos de nuevo sentados 

Mirando el borde del abismo.

Demórate, no importa,desde

Ahora el tiempo es infinito.

Toma...te dejo este poema,

Ya no lo necesito.

Días que vendrán

No me interesan los días que vendrán,

Ni amaneceres en la misma cama.

No quiero escribirte palabras de amor,

Ni susurrarte te quieros al oído.

De ti quiero el trueno que desata la tormenta

Y que me pidas fuego para quemarlo todo

Mientras niegas la mayor, mientras sonríes 

Viendo arder la ciudad hasta los cimientos.

Te quiero para escribir otra línea,

Para recordarme que la otra yo

Sigue estando viva. 

Porque  lejos de ella, 

Amigo mío, todo es gris, todo es frío.

Lo de verdad no es, casi nunca, lo que puedes tocar, 

lo que puedes llevarte o lo que crees cierto.

Tampoco suele ser lo que creemos seguro, ni la 

sangre entre las piernas ni el semen al correrte.

Seguramente tenga que ver con acordarte, cuarenta 

años después, de aquella canica de ojo de gato 

que llevabas en el bolsillo; del vértigo del subidón o 

del primer beso de verdad (hay muchos primeros 

besos de verdad). 

Tendrá que ver con acordarse del último abrazo que 

te diste con alguien o de la primera mañana en 

la que tu almohada escondió una maraña de rizos 

negros.

Lo auténtico, es la sensación, es lo efímero; es ser 

poderosa sólo porque estás viva y sopla el viento

a favor. 

Es sentirte hermosa aunque lleves tres noches sin 

dormir y te tiemblen las manos.

Lo de verdad es la cara de ratita en una foto rara. 

Es todo lo que nos define pero jamás nos determina. 

Lo de verdad es la línea, la letra, el compás, la voz, 

el encuadre.

Todo, todo el resto es mentira.  

ESTO. ESO. AQUELLO. AQUÍ.

Esto.

Hace aullar al lobo,

cantar a la sirena:

Creerse cuerdo al loco.

Eso.

Incendia cada cicatriz

como un mapa de luciérnagas,

de supernovas efímeras.

Aquello.

Tiene barro en el alma; 

veneno en la lengua,

la mentira en el pecho.

Aquí.

Fingimos ser leves

sin el mercurio en la sangre, 

sin plomo en las alas de pájaro.

Agosto no es mes para el amor.

Hoy, esta ciudad, amanece de nuevo

con olor a animales muertos,

a sangre secándose en los sumideros.

                                   Óscar Millarengo.

Ama, una vez más, de mi derrumbe,

me arranco sin pestañear otro miembro.

Roto y sellado el dique de las lágrimas,

ni me juzgo ni me condeno.

Por bruja me salvo.

Vocalizo tres palabras

y vuelvo a mirar al cielo.

Fuego Lento

Sé de las noches en vela,

de sueños incubados,

a fuego lento, a llama baja.

Recuerdo algún día claro,

algún cielo encapotado 

con su rompiente de gloria.

Sé de ti, sé de mí,

de la nieve que no derretimos,

del barco hundido,

Y de nuestro tren parado.

De constelaciones de soles apagadas.

Hoy miércoles

Hoy fumo el tercer cigarrillo

antes de las tres de la mañana.

Dejo que pasen los días 

como si nada fuese importante.

Hoy que viene el inspector del gas,

pongo a prueba los últimos años de mi vida.

Hoy que celebro sin celebrar nada

se me queda el papel de fumar pegado a las pestañas.

De principio a fin

                                              

Me reflejo en el cristal

                                                     © Oscar Millarengo

Con tu ausencia en los huesos,

Con el cabello peinado de furia

Y la piel ardiendo.

Salgo a la calle.

               Con una mirada me sentencio.

Acuérdate de olvidar

Y no, no serás para mí el cuchillo

Serás el que se quedó encerrado 

Fuera de mi ovalada pupila negra.

De mí sólo recordarás

                                                          ©  Oscar Millarengo

Que tengo plomo en las venas 

Que ardo como el papel

Y que no, no soy de cristal.

A arriba firmante Franciska Pkypk.

Sobre débedas e flores

 

Chegaches unha noite fría, cos ollos acugulados de estrelas;

Enchendo de faíscas o mundo, levando contigo

a miña alma que non estaba en venda.

Para ser quen somos non hai palabras no meu libro

Non hai verbas no meu dicionario

para explicarvos como cega esta néboa.

Baleirámonos neste sistema global e globalizado.

Pero aínda así, sen verbas, sigo sendo.

E besbello o teu nome nas fondas corredoiras da noite,

besbello paseniño, repítoo, como única verba redentora imposíbel.

Debúxoo cun dedo no vidro dos autobuses que xa non collo

escríboo no espello do baño cando saio dunha ducha quente,

tatúote na alma dos sen conciencia,

e retumbas nas miñas orellas e no meu peito.

 Besbéllote liberdade

e vocalízote como se aprendera a falar de novo.

O Falar dos Vellos.

A morte chega e te leva, segura e fera,

Déixate batendo nos camiños do mundo

Abríndoche o peito, sacando para fóra

O aire pútrido mesto.

Ó lonxe fitas e ves o falar dos vellos

E ninguén pensa e ninguén chora como

Choran os nosos nenos; coa alma limpa

Coa vida chea, cos soños enteiros.

E por máis que caian as bágoas

Do silencio, por máis que perdamos

Soñando os soños, todo o que foi certo,

Aínda temos a liberdade de ser lume,

Osíxeno, combustión no medio do cemento.

Al mirar frente a frente.

Y el vacío ha llegado a tus ojos como una nube infinita

Que apaga la luz de la vida y de la lucha.

Los jardines colgantes de tu sonrisa arden en los ojos de la decadencia.

Aprendes lo que no se puede borrar.

Estos tiempos de ácido discurso queman la falsedad.

No hay redención certera entre tus muslos.

Y floto mecida con las alas de un sueño ardiendo.

Unas manos sostienen el universo manteniendo el orden de la condena.

Suelto al viento mi cabello para poder decir que sigo viva,

Que no me han matado todavía.

Escribo blando;

Escribo suave;

Pienso en ese cadáver

Que cuelga despellejado de mis manos.