Esta vez no me esperes,
Búscame al otro lado;
Siguiendo el mapa de tus manos
Reconocerás las líneas de mi frente.
Estaremos de nuevo sentados
Mirando el borde del abismo.
Demórate, no importa,desde
Ahora el tiempo es infinito.
Toma...te dejo este poema,
Ya no lo necesito.
As fillas de Lilith son as que levan os barcos sen timón cando caen pola borde do fin do mundo; as que recuperan o norte despois de terse botado ó precipicio.
Elas sobreviven sempre ó deserto, á auga, ó tempo.
Viven noites en vela sen esperar que suba ou baixe a marea.
Palilleiras maxistrais dun tempo roubado, tecen paseniño fíos brilantes, esperando un mencer de faiscas, de lumes dourados.
Non son matronas de nenos loiros coma a cervexa; elas paren pesadelos, son nais de guerrilleiras das noites sen lúa pero coa fronte acugulada de estrelas.
Eu fico á súa veira, eu fico con elas.
Hai mulleres que non arrastran maletas cargadas de choiva.
Hai mulleres que sempre escreben cartas de amor.
Hai mulleres que soñan con noites cheas de liberdade.
Hai mulleres que nunca din que si cando che din que non.
Hai mulleres que nadan espidas no medio do temporal.
Hai mulleres que ofertan desexo e reciben paixón.
Hai mulleres que cuspen na cara ó olvido.
Hai mulleres que bican á sua soidade.
Hai mulleres de terra e inmenso vrau.
Hai mulleres de ferro e de asteleiro naval.
Hai mulleres que son bombas de napalm.
Hai mulleres que falan cando lles mandan calar.
Hai mulleres con mapas dos recunchos da alma.
Hai mulleres que nunca firman a paz.
Hai mulleres con corpos sen peles enriba.
Hai mulleres cuxas ancas son postas de sol.
Hai mulleres que nunca che van dar a razón.
Hai mulleres de ferro, mulleres Total!
Somos el vacío, la ausencia que no ves en esa fotografía donde lo no reflejado es lo determinante; la literatura de nuestros días, la nada devorando a la nada.
Camino por estas calles que nunca fueron mías y continúa repitiéndose la imagen de esos niños que asesinan para dejar de ser inocentes.
Sigo viendo segundas oportunidades que permanecen en los escaparates sin ser adquiridas.
No pagaremos el precio, dejamos así sin doblegar esa falacia que algunos llaman destino.
Cada línea de tus manos, cada poro de tu piel, permanece en nuestras bocas como gesto que no será tatuaje contra el olvido.
No somos leña, ni aire, ni trueno.
Somos sucios sueños, sucias lenguas que arañan y envenenan la quijada de la muerte a base de crear recuerdos.
Cuando desea la navaja de la palabra...
¿Cómo cabalga sobre su yegua blanca?
¿Cómo embarulla sus pasos?
¿Cómo renace tras la entrega?
Siendo cielo e infierno, siendo voz cobarde, escondiendo lo más real, lo más sincero.
Y la luz se hace aliento, espejismo de una silueta dibujada en el suelo.
Mientras él escribe con poca verdad historias de pérdida y destierro.
No sabe siquiera del estertor último que se balancea entre su cuerpo y mi cuerpo.
Mis hormiguitas escriben el entretejido de nuestro mapa mundi, luego yo las voy borrando ahora que aún estoy a tiempo.
La mierda nunca engaña, nunca promete el cielo.
No me interesan los días que vendrán,
Ni amaneceres en la misma cama.
No quiero escribirte palabras de amor,
Ni susurrarte te quieros al oído.
De ti quiero el trueno que desata la tormenta
Y que me pidas fuego para quemarlo todo
Mientras niegas la mayor, mientras sonríes
Viendo arder la ciudad hasta los cimientos.
Te quiero para escribir otra línea,
Para recordarme que la otra yo
Sigue estando viva.
Porque lejos de ella,
Amigo mío, todo es gris, todo es frío.
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| F.Asorey. "A Santa" |
